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一声闷响。并不清脆，是锋刃切开皮肉、斩断颈骨的声音。

人头滚落，鲜血像压抑了很久的喷泉，猛地窜起老高，溅上他的袍角，他的脸颊。他连眼睛都没眨一下，只是微微偏了下头，避开了直射面门的血线。

他走到第二个人面前。同样，抬手，挥刀。精准，利落。又一颗头颅。

第三个……

第四个……

他就像一个沉默的、高效的收割者。每一刀都沉稳有力，切断生命的声响在死寂中放大到恐怖。

鲜血在他脚前汇成小小的一洼，浓烈的腥气扑面而来。

全场死寂。

只有刀锋破开空气和躯体的、单调而残忍的声音。

我站在原地，手脚冰凉，血液都好像冻住了。我看着他一刀一刀，平静地砍下那些刚才用最下流的话侮辱我的人的头颅。

没有怒吼，没有宣判，甚至没有多余的表情。

平静得……令人毛骨悚然。

那一刻，我浑身的汗毛都竖了起来。

不是因为杀人，而是他杀人时的样子。

我好像……看到了。

看到了那个在江都离宫的镜子里，喃喃自语的、绝望的帝王。

看到了那个在史书字缝里，用天下人的血，浇灌自己疯狂梦想的暴君。

那个年轻的、还没有完全活过来的……暴君的影子，就在这一刀一刀，平静的挥砍中，从他挺直的背影里，无声地渗透出来。

他不只是在替我出气。

他还在抹除。用最原始、最血腥的方式，抹除他“所有物”上被沾染的污迹。

可我一点也不觉得被保护，或者解恨。

我只觉得冷。一种从骨头缝里渗出来的、无法驱散的寒冷，还有……怕。

我怕的不是杀人，这些人该杀。

我怕的是他此刻的平静。怕的是这种平静底下，那种对生命、对鲜血、对掌控他人生死的……绝对的、冷酷的漠然。

砍完了最后一个人，他随手将血淋淋的刀“哐当”一声扔在脚边的血泊里。然后，掏出怀里一方雪白的帕子，那帕子白得刺眼。慢条斯理地，开始擦拭脸上、手上溅到的血迹。

动作优雅，甚至带着一种诡异的从容。

擦完了，他将染红的帕子随手一扔，正好盖在最近的一颗头颅上。

他转过身，脸上依旧没什么表情，只是眼底深处，似乎有一抹未散尽的、非人的冰冷。他看向面无人色、几乎晕厥的王有德，淡淡开口，声音不大，却让所有俘虏齐齐一抖。

“剩下的，押回金城。明日午时，当众行刑。”

“黑风坳，烧了。”

说完，他不再看任何人，径直朝我走来。

靴子踏过血泊，发出轻微的黏腻声响。浓烈的血腥味随着他的靠近，扑面而来。

他停在我面前一步远的地方。脸上还有没擦净的、细微的血点。

他低头，看了我一眼。

那眼神很深，很静，没有刚才挥刀时的空茫，也没有太多温度。只是看着我，仿佛在确认我是否完好。

然后，他朝我伸出手。

那只手，骨节分明，修长有力。就在片刻前，它还稳稳地握着刀，斩下了数颗头颅，此刻指尖和掌侧还残留着未干涸的、暗红的血渍。

他没有说话，只是摊开掌心，朝上，静静等着。

我盯着那只手，又抬眼看他。

他脸上没什么表情，只有眼底深处，似乎有一丝极淡的、几乎看不见的疲惫，还有某种不容置疑的意味。

周围的厮杀声、哭喊声、裴家军整队的呼喝声，仿佛都在这一刻褪去。

我的世界里，只剩下这只染血的手，和他静默的注视。

指尖还在不受控制地发颤，腿也有些软。

我迟疑了一瞬，几乎是本能地，慢慢抬起自己冰冷的手，放了上去。

他的手掌温热，稳稳地、不容拒绝地合拢，将我的手完全裹住。

力道不重，却带着一种奇异的、令人安心的稳固感。他掌心的薄茧和微湿的血渍，清晰地印在我的皮肤上，带着铁锈般的腥气和属于他的体温。

然后，他什么也没说，就这样牵着我，转身，迈步，朝着坳外那片被裴家军火把照亮的、弥漫着硝烟和血腥气的夜色走去。

我被他牵着，脚步有些踉跄地跟上。

眼睛却无法控制地，看向我们交握的手，看向他玄色袖口上暗沉的血迹，又看向前方他挺直却莫名透出孤峭的背影。

耳朵里嗡嗡作响，是他擦手时帕子落地的轻响，是刀锋切断骨头的闷响，是此刻他掌心传来的、平稳有力的脉搏跳动。

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