，在空气中划出一道明亮的光带，最后精准地落在他的眼皮上。他皱了皱眉，睫毛颤了几下，没睁眼。光太亮了，亮得他眼前一片橙红，像被什么东西从外面照亮了眼皮。他想翻个身，把脸埋进手臂里，但身体没动——不是不想动，是动不了。他的脖子僵了，后脑勺抵着硬邦邦的椅背，脊椎从颈椎到尾椎都维持着同一个姿势，像一台生锈的机器，每个关节都在发出无声的抗议。 他靠在花坊账台边的高脚凳上。高脚凳是铁的，坐垫是硬木板，他坐了一整夜，屁股早就失去了知觉。他的外套搭在椅背，是一件深蓝色的冲锋衣，拉链拉到一半，领口竖着，像一面挡风的墙。他穿着昨天那件浅蓝色衬衫，袖口卷到小臂，露出 forearm 上细密的汗毛和一条淡淡的、不知道什么时候划的红色印痕。他的手里还捏着一支签字笔，黑色的，笔帽没盖，笔尖悬在离桌面两厘米...

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