他停了一拍,歪着头看着周北辰,像是在欣赏一件有趣的东西。然后他微微侧过脸,嘴唇凑近麦克风,左手抬起来做一个“我跟你说句悄悄话”的遮挡动作:
“对了,你前妻——”
他伸出右手,五指张开,指尖在空气中轻轻捻了一下:“很润。那天晚上”
他身体微微后仰,右手抬起来,做了一个“抱”的动作,双臂环成一个圈,然后向前倾了一下,模仿把什么按在墙上的姿势,肩膀和腰同时往前送了一送:“我抱着她”
他的左手抬起来,平伸出去,掌心朝前,像抵在一面看不见的墙上:“靠着墙”
他竖起七根手指,晃了晃:“连续做了七次。”
他收回双手,双肩微微下沉,膝盖弯了一下又直起来,模仿一个站不稳的样子,两只手抬起来,像在扶着一面墙:“她扶着墙出来的。腿软得走不动路。”
他歪着头看着周北辰,蓝眼睛微微弯起来,嘴里轻轻吹了一声很短的口哨,然后顿了顿,舌尖在嘴角舔了一下,像是在回味什么。他收回了所有夸张的动作,往前坐了坐,双手平放在桌面上,肩膀微微耸了一下,语气忽然变得随意而亲密,像在跟一个老熟人聊天:
“对了,周先生,说起来,我们也算同道中人——”
他把“同道中人”四个字说得很慢,每个字之间隔了一拍。然后他抬起右手,食指和中指并拢,在自己的大腿上轻轻拍了两下,又朝周北辰的方向虚点了点——那个动作很轻,像在确认什么彼此共享的东西,带着一种油腻的、心照不宣的默契感。
“她那张床,你睡过左边。我睡过右边。酒店房间那面墙上的墙纸,我抱着她的时候磨掉了一小块。她也算……把我们连在一起了。对吧?”
他歪了歪头:“所以你前妻求我的事,我答应了。上台之后,我会对你手下留情的。你不用谢我,要谢就谢她。毕竟——”
他把食指竖起来,放在嘴唇上,做了一个“嘘”的动作:“我们俩的关系,比台上对手的关系,更深一层。”
他靠回椅背,双手交叠放在腹前,又笑了笑。
周北辰的右手握在膝盖上,指节从白变到更白。青筋从小臂一路绷到腕骨,像几根埋在皮下的钢丝。他的呼吸还是平的,但指节发出的那声脆响比之前更响了——“咔嚓”——关节被压到极限的那个声音,在死寂的会场里清清楚楚传了出去。
然后周北辰动了。他把麦克风拉到自己面前。“呲”的一声,电流声擦过每个人的脊背。他看着埃里克,那只还能看见的眼睛里什么都没有——像一口结了冰的深井。
“狗日的。”
三个字,从麦克风里送出去,在死寂的会场里像雷一样炸开。所有中国记者同时抬起了头。
“你可敢与我决一死战?”
他站起来。椅子向后推了半步,人已经绕过主席台,朝埃里克走过去。
埃里克的笑还在脸上——但那笑已经僵住了。他交叠放在腹前的双手松开了,撑在椅子扶手上,身体往后靠,椅背挡住了他的退路。他还挂在嘴角的那丝回味般的笑意,断在了那里。
周北辰走得很慢,但每一步都像量过。他走到主席台中间,站在埃里克面前,两个人之间隔着一张桌子的距离。全场镜头对准了他们。
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埃里克先动的。他的右手从僵住的状态弹起来——五指攥成拳,从腰间弹出来,一记直拳朝周北辰的面门砸过去。快,狠,没有预兆。
周北辰没有躲。右臂抬起来格挡——咏春的膀手。但那记直拳砸在他小臂偏上的位置,拳锋擦过前臂,余力砸在他右侧颧骨上。
“砰——!”
周北辰的脑袋往左边偏了十五度,整个人往后退了一步。右脸肿起来,嘴角被牙齿磕破,血丝渗出来,顺着下巴往下淌。
但他同时出了拳。是埃里克的拳头砸到他脸上的同一瞬间。从他前臂被砸开的那条缝里穿进去,掌根翻腕,指关节炸开在埃里克左肋上。
这一拳,周北辰自己也不知道多重。脚掌碾地的角度是咏春叶问传授的,膝盖前顶的节奏是洪拳洪熙官传授的,脊椎弹开的顺序是一句“力从地起,气从脊发”的口诀。
咏春的寸劲、洪拳的整劲、桩功的底盘——所有东西在同一拳里叠了出来。
拳面碰到肋骨骨面的瞬间,那层骨头凹进去一丝,弹回来。
骨膜被拉伸到极限,软骨层发出了一声只有骨头自己听得见的呻吟——不是断裂,是濒临断裂之前的那个声音。
“咚——!”
埃里克的身体往右偏了二十度。脚底没抓住,踉跄了一步。他的嘴张开了,想呼吸,但那一拳打在了膈肌上,肺扩张到一半被截断了。
吸了一下,没有气。
又吸了一下,还是没有。
第三次,一口气从嗓子眼挤出来——是一声从胸腔深处推上来的“嘶——”,尾音直接断在喉咙里。
他弯下腰。
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