比他之前那两匹矮一些,但腿脚结实,踩在枯草地上的声音又沉又稳。
第七天夜里,雀鼠谷。
宋金刚的大军在雀鼠谷外扎了营。
营火铺了一片,远远看去像一摊泼在地上的碎炭,
明明灭灭的,被风一吹就歪了。
李世民骑在马上站在一处高岗上看着那些火,看了很久。
北风吹过来,冷飕飕的,把他脖子两侧那两道红印吹得像被刀片刮了一下。
他吸了一口气,冷空气灌进喉咙里,
带着尘土和干草的气味,还有一丝若有若无的铁锈味,不知是从哪个方向飘过来的。
他翻身下马。
下马的时候一条腿迈不过鞍桥,他试了两次才跨下来,
靴子落地的时候膝盖弯了一下,他撑了一下马鞍才站稳。
他站在高岗上又看了一眼远处那些营火,然后转身沿着坡道往下走。
走了几步他觉得脚下虚浮,是饿的,也是缺觉的。
他蹲下来缓了一下,
等眼前那些细碎的光点散开了才重新站起来,继续往下走。
营地在山坳里。
比前几天的小,也简陋,几顶灰扑扑的帐篷扎在避风的一面,
辎重车横七竖八地停着,车轮上糊了一层干泥。
火堆在营地中间燃着,火不大,能照到的地方也就十几步远近,
再往外就是一片黑沉沉的夜色了。
民夫们还在干活,有人蹲在辎重车旁边敲着什么,
有人在整理散落的箭矢,有人在缝补一顶被风刮破了的帐篷。
他走到火堆旁边的时候,腿已经不太听使唤了。
他在火堆边的空地上蹲下来,伸手烤了一下火。
火不大,但热。
手伸过去的时候皮肤上的冷意和热意撞在一起,
他的手指先是一阵发麻,然后才慢慢回过了暖来。
旁边蹲着一个人。
穿灰布短褐的,面前搁着一只旧工具箱,
手里攥着一段麻绳和一根裂了的撑杆,正在把绳头穿过撑杆的裂缝然后拉紧。
他低着头的姿势跟许多年前蹲在武功别馆马棚里修食槽的时候一模一样。
那人的手停了一下。
他没有抬头,只是递了一只水囊过来。
水囊不大,皮面的,被磨得发亮,边角蹭了一块颜色。
他把水囊递到李世民手边的高度,没有看他的脸。
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