“你亲戚呢?”
“没找到。”
杜甫低下头,
“他搬走了,不知道去哪儿了。”
张卫国站在那里,看着这一家人。
杨氏在哄那个小女孩,小女孩不哭了,但还在抽噎。
大一点的那个男孩蹲在门口,用树枝在地上写字。
写的是什么?
张卫国凑过去看了一眼诗。
那个男孩写了一个诗字,歪歪扭扭的,但能认出来。
“你儿子?”
张卫国问。
“嗯,宗武。”杜甫看着那个男孩,眼神里有光,很软,像一团棉花。
张卫国从怀里摸出一个布袋。
布袋里是他这半年攒的工钱,不多,但够一家人吃几顿饱饭。
他把布袋塞进杨氏手里。
杨氏看着他,又看了看杜甫。
“拿着。”张卫国说。
杨氏的眼圈红了,但她没哭。
她把布袋攥得紧紧的,像攥着一条命。
“张叔,”杜甫站起来。
“别说了。”
张卫国把工具箱放下,打开,从里面拿出刨子、锯子、凿子、锤子,
“门板歪了,我修修。”
他蹲下来,开始干活。
刨子推过去,刨花卷起来。
锯子拉过去,木屑掉下来。
锤子敲过去,钉子钉进去。
当当当。
当当当。
杜甫蹲在旁边,看着。
杨氏去生火做饭了,孩子们围过来,看着这个老木匠干活。
最小的那个小女孩,张卫国不知道她叫什么,走过来,蹲在他旁边,看着他手里的凿子。
“爷爷,你在干嘛?”
“修门。”
“为啥要修?”
“不修,风刮进来,冷。”
小女孩想了想,说了一句:
“可是我冷。”
张卫国手里的凿子停了一下。
他看了看那个小女孩,瘦得下巴尖尖的,脸上有两团红,不是健康的红,是冻的。
穿着一件大人的衣服改的小袄,袖子卷了好几道,露出一截细细的手腕。
他低下头,继续凿。
凿完了,站起来,试了试门。
门关严了,风灌不进来了。
“好了。”他说。
小女孩跑过去,推了推门,推不动。又推了推,还是推不动。
“爷爷,门打不开了!”
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