突然,他心中冒出一个疯狂的想法。
自己死了,母亲也活不了。
如果母亲死在自己前面,那么是不是就不会这么痛苦了?
这个念头来得毫无征兆,像是从心底最深处某个被遗忘的角落里爬出来的毒蛇,悄无声息地缠上了他的思绪。
他被自己这个想法吓了一跳。
手中的勺子微微一颤,几滴米汤洒在了灶台上,在滚烫的铁锅表面发出细微的嗤嗤声。
他的瞳孔猛地收缩了一下,嘴唇微微张开,可什么声音都没有发出来。
他的心中有一个声音在唾骂自己。
畜生,你真是畜生,你居然有这样的想法,那是你娘,你亲娘!
可那个念头没有消散。
它像是扎根在了那里,任凭海龙如何驱赶、如何唾骂、如何压制,都无法将它连根拔起。
海龙的脸覆盖上了一层阴影。
他的眼睛只能看到两道幽幽的光,那是绝望在燃烧时发出的光。
他看不清前面的路了。
他终于将那一碗薄粥一勺一勺地喂给了母亲。
老妇人咽下最后一口米汤的时候,浑浊的眼珠微微转动了一下,像是在看他,又像是在看别的地方。
海龙将碗放在床沿上,站起来,转身走向灶台。
他没有去看那把柴刀,可他的脚步停在了那里。
那把柴刀静静地靠在灶台边的墙上,刀身上布满了锈迹。
刀柄被磨得光滑发亮,握上去有一种温润的触感,那是父亲的手掌留下的痕迹。
海龙站在那里,低着头,看着那把柴刀,一动不动。
过了很久,他伸出手,握住了刀柄。
他提着那把柴刀,走进了院子里的磨石面前。
海龙蹲下来,从旁边的破桶里舀了一瓢水,开始磨刀。
沙沙沙。
那把柴刀上的锈迹越来越少,豁口越来越锋利,它还能用,还能劈柴,还能……
沙沙沙。
接下来两天,海龙依旧每天早上早起。
他不知道自己的生命还剩下多久,也许是三天,也许是两天,也许就是今天。
可他还是在天刚蒙蒙亮的时候爬了起来,拖着那具剧痛的身体,走到海边捡一些小鱼海鲜。
他将那些东西带回家,洗净,煮成粥,一勺一勺地喂给母亲吃。
然后他会回到院子里,继续磨刀。
刀口已经非常的锋利,不小心碰了一下,在海龙的手指上划出血痕。
他的手停下了一瞬,然后继续磨。
他的眼神越来越暗。
到了第三天,海龙知道自己撑不住了。
那股从体内深处涌上来的冰冷,已经蔓延到了他的胸口。
母亲刚刚喝完了粥。
今天她的精神似乎好了些许,浑浊的眼睛比往常睁得大了一些,枯瘦的手放在被褥外面,手指微微蜷着,像是在等待什么。
回光返照。
海龙知道这个词。
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