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第62章 他手里没听筒（第4页）
那头没吼。
那头一声都没有。
我等着。我这三天在这条土路上等过很多，这一回我等得最难。
“林砚。”
“说。”
“你妹的声音。”那头喘着，“你爸的照片。你楼底下那个张大妈。你自己那只右手。”
“记着呢。”
“那你这个头。”
“也是一笔。”
那头忽然吼起来，吼得整条土路都在响。
“那你还剩什么！”
我笑了一声。
“陈砺。”
“你说！”
“我生一个名。”我说，“第三项底下写着，林砚，写了三年。”
土路上那台米黄色的壳，卷线绷起来。
一圈。
两圈。
绷到底。
那个抬在半空的听筒，往下落了半寸，冲着那件灰褂子。
“陆七。”那头忽然出声。
那件灰褂子抱着本子往后退。
“听筒冲我了。”
“它不冲你。”我说。
“那冲谁！”
我这个头一寸一寸转向十六层。
那件白衬衫抬起了压在窗台上头的那只手。
它往下指。
指的不是我，不是陆七，不是那台机子。
它指着那件灰褂子脚底下那块土。
“陆七。”
“林砚，我不敢动！”
“你低头看。”
那件灰褂子低下头。
低了很久。
然后他那本本子从手里掉出来，砸在土里，纸页翻开了半边。
“林砚。”那一声哑得听不出是个人，“我脚底下这块土，是平的。”
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