时间像一把钝刀,一点点锯着他的神经。
更让他头疼的是内地。
沿海的港口还能用船,把机器顺长江、海洋往下送;可一旦离开水道,等待它们的就只有崎岖山路和摇摇欲坠的木桥。
“马拉、人抬、肩扛……”
赵康苦笑,声音低得几乎听不见,“一台抽水机,要四十个壮汉轮流抬,翻两座山,过三条河。”
他回到桌前,从抽屉里拿出一张新纸,又放下。
“扩招技工?可技工也要吃饭,也要住棚,也要工具。”
“再建新厂?地皮、资金、煤炭、铁矿,哪一样不是紧箍咒?”
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“让民间作坊接?质量参差不齐,出了事故谁负责?”
每一个念头,都像一根倒刺,扎得他坐立难安。
灯光把他的影子拉得很长,一直拖到墙角。
赵康站在影子中央,仿佛站在一张巨大的蛛网中央。
“缓解……只是缓解。”
他喃喃,声音里带着疲惫,“风暴还在外面,越来越大。”
窗外,夜更深了,远处蒸汽机的轰鸣渐渐低下去,像一头疲惫的巨兽。
赵康却知道,真正的咆哮,还在黎明之后。
夜像一匹浸了墨的绸,从檐角一直垂到街心。
赵康推开工业部那两扇沉重的铜钉大门,铁铰“吱呀”一声,把最后一缕灯火关在身后。风立刻卷过来,带着初春微凉的气息,吹乱他额前的碎发,也吹散了白日里积在肩头的煤屑与纸灰。
长街空旷,只有远处巡夜人的梆子声,一下一下,像心跳落在青石板上。月亮被薄云遮去半边,剩下半轮冷白,把屋脊的瓦楞镀上一层银霜。街灯稀疏,灯罩里跳动的火苗被风拉得老长,映出灯柱下斑驳的墙影,像一排沉默的卫兵。
赵康把呢大衣的领子竖起来,呼出的气在眼前结成一团白雾。
“铁路通了就好了……”
他低声自语,声音很快被夜吞没。脚步在青石板上敲出孤单的节奏,每一步都踩碎了自己的影子。
拐过街角,一盏昏黄的油纸灯笼晃在眼前。热气从灯笼下的小摊里冒出来,带着葱油、胡椒和烤面饼的香味,瞬间把夜的寒意撕开一道口子。摊主是个头发花白的老汉,围着油渍斑斑的围裙,正用铁铲翻动铁锅里的面片,油花“滋啦”作响,溅起细小的金星。
赵康在摊前的小木凳坐下,木凳吱呀一声,像替夜添了句对白。
“老板,来碗热汤面,加两个煎蛋。”
他的声音沙哑,却带着久违的松弛。
老汉抬头,皱纹里夹着笑意:“好嘞!大人辛苦,先喝口热汤暖暖胃。”
铁锅里的汤面翻滚,葱花与胡椒在热气里跳舞。赵康捧着粗瓷碗,指尖立刻被烫得发红,却舍不得放下。第一口热汤滑进喉咙,像一条暖流直抵胸口,把一整天的焦虑与疲惫都冲散了几分。
夜风吹过,灯笼轻晃,灯影在碗沿上跳动,像极了他脑海里那些尚未成形的铁轨、铆钉和蒸汽机的轮廓。
“先把肚子填饱,再谈天下事。”
赵康低声笑了笑,低头继续吃面,热气在冷夜里凝成一团温柔的雾。
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