荒诞感如潮水涌上,可眼底却微微发热。
她不是没想过自己的所学能改变什么,但她从未奢望,有一天,她的起点,会成为别人的纪念碑。
谢云书不知何时站在门边,静静看着她。
她抬头,苦笑:“你说,我算不算也算‘流芳百世’了?”
他走近,不答反问:“你还记得最初翻那块地时,手磨破了几层皮?”
她点头。
“那就够了。”他说,“名声是风,只有土地记得谁真正弯下过腰。”
夜深人静,月华如练,洒在空旷小院。
苏晚晴坐在石墩上,手中握着一把旧锄头,木柄磨得发亮,刃口锈迹斑斑。
她一寸寸擦拭着,用粗石打磨边缘,金属与石面摩擦出低沉的嗡鸣,像是唤醒沉睡的骨血。
这是她穿越后第一天用的工具。
靠着它,她翻开了杏花村第一垄死土,播下第一粒改良稻种。
那时她饿得发晕,手指颤抖,却仍一锄一锄地砸向坚硬的土地,仿佛在凿开命运的裂缝。
如今她已不必亲力亲为,商队遍布南北,作坊连绵成镇,可她心里清楚——一旦停下脚步,火就会冷。
谢云书踱步而来,披风轻扬,目光落在她手中的锄头上。
“还想去开荒?”他问。
她没抬头,只是继续磨着刃口,声音平静而坚定:“不是替谁救穷,也不是为了证明什么。是我自己想知道,一片没人信的土地,能不能重新长出希望。”
他沉默良久,终是转身回房。
片刻后,他回来,将一小包用油纸层层包裹的东西放进她尚未封口的行囊。
“这是精选的曲种,”他说,“比以往更稳定,抗逆性更强。适合极寒贫壤。”
她抬眸看他。
他神色如常,唯有眼中掠过一丝深意:“这次……别教太快。”
她懂。
有些火,烧得太猛反而易熄。
真正的传承,不是倾囊相授,而是让那光自己找到燃料。
她收好包裹,仰头望天。
星辰密布,银河横贯,仿佛无数条通往未知的道路在眼前铺展。
而就在她合上行囊的瞬间——
远处驿道尽头,隐隐传来鼓声。
咚、咚、咚。
低沉,缓慢,却极有节奏,穿透夜色,步步逼近。
她站起身,望向镇外官道。
谢云书也转过头,眉头微蹙。
月光下,尘烟初起。
晨光初破云层,杏花村外的驿道仍浮着一层薄雾,像是大地尚未彻底苏醒的呼吸。
苏晚晴立于马车前辕,手中行囊已封,肩头落了一层细沙般的尘。
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